می‌گوید از شکستن سرو تناورش
این شیرزن که مثل پدر، مثل مادرش...
عید آمده، هر کس پی کار خویش است
می‌نازد اگر غنی و گر درویش است
پیراهن سپید ستاره سیاه بود
تابوت شب روان و بر آن نعش ماه بود
پشت غزل شکست و قلم شد عصای او
هر جا که رفت، رفت قلم پا به پای او...
زنی شبیه خودش عاشق، زنی شبیه خودش مادر
سپرده بر صف آیینه دوباره آینه‌ای دیگر
گاهی اگر با ماه صحبت کرده باشی
از ما اگر پیشش شکایت کرده باشی
